Toda realidade se constitui a partir de um sonho, sua causa primeira. Isso parece demasiado idealista para os realistas, materialistas. Mas é uma verdade metafísica que escapa à percepção dos incapazes de compreender o que não é visto, ouvido, tocado... Até ontem, incluía-me nesse grupo, com a mente dominada pela lógica, pelo ceticismo, pela razão. Ontem vi uma flor em pleno outono, contra o céu azul da manhã. Essa flor de outono – ocorreu-me um insight – é o sonho de uma flor sonhada no verão. Da mesma forma, as flores da primavera foram sonhos tidos no inverno. Para chegar a isso, sonhou-se uma linguagem que expressasse justamente isso. A propósito, a linguagem foi o sonho de quem queria dizer sobre as coisas do mundo e não conseguia dizer. A poesia foi o sonho de dizer sobre as coisas do mundo com originalidade e beleza. A borboleta que voeja em torno da flor foi sonhada pelo poeta na manhã anterior. Ou ela é o sonho de um casulo? Ou o poeta sonha o casulo e a borboleta ao mesmo tempo? De repente, a panapaná sonha a poça d’água, em volta da qual se coloca em círculo – sonho de um menino que corre atrás dos lepidópteros com seu chapéu na mão. A poça d’água sonha reter um pedaço de céu para a contemplação do poeta, que sonha as palavras. Estas sonham um mundo de coisas, inclusive do que é muitas vezes indizível por elas. O menino que sorri, ao apanhar uma borboleta com o chapéu, também foi o sonho de seus pais numa estação chamada amor. O mundo todo, a propósito, foi o sonho de um deus louco, apaixonado (que marcou caminho para eternidade espargindo estrelas). Depois o homem sonhou esse deus – à sua imagem e semelhança. O sonho dentro do sonho, numa sequência quase infinita, eis a realidade.
Um comentário:
A minha vida é o sonho que não sonhei.
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